半月后，消息传回边境。
不是粮草启程的消息，是噩耗。
陈立新脸色铁青地冲进主帐，手里攥着一封信函，拳头捏得咯吱作响。
“将军，大皇子那个狗娘养的在路上动了手脚！”
他一拳砸在桌上，震得沙盘里的旗帜东倒西歪。
“咱们派去南方的人被扣押了，银子被截了，罪名是‘私自调运军粮意图不轨’！”
韩云昭坐在案后，手里捏着一卷兵书，闻言没有动。
“粮仓里还有多少？”他问。
陈立新咬了咬牙，声音像是从牙缝里挤出来的：
“见底了，哪怕再怎么省着吃，也最多还能撑七日。”
七日。
韩云昭终于放下兵书，抬起眼。
“传令下去，从今日起，每日两顿，稀粥。”
“将军！”陈立新急了，“将士们顶着寒风戍守边关，一天只吃两顿稀粥，那粥里能有几粒米？这身子骨怎么扛得住……”
“扛不住也得扛。”韩云昭打断他，声音带着不容置疑的威压，“这是军令。”
陈立新死死攥着拳头，指甲嵌进掌心，渗出细密的血珠。
他站了好一会儿，最后用力抹了一把脸，声音沙哑：“末将遵命。”
走出营帐的那一刻，他对着灰蒙蒙的天骂了一句极难听的粗话，声音大得整个营区都能听见。
没人觉得刺耳。
因为所有人都想骂。
三日后。
稀粥见了底，灶台快要熄了火。
伙头军把锅底刮了又刮。
号角声依旧准时响起，士兵们依旧列队出操。
但那步伐明显虚浮了，枪尖在寒风里微微发颤，不知是冻的还是饿的。
韩云昭站在哨楼上，看着这一切，沉默得像一尊石像。
风掀起他的衣角，在空中扬出凄冷的弧度。
他忽然想起很多年前，他十二岁刚到边关的时候，也是这样冷的冬天。
他也是这样饿着肚子站在寒风里，看着比他高出一头的士兵们操练。
那个时候他告诉自己，撑过去，活下去。
他撑过去了。
他也活到了现在。
可是现在，他要带着三十万人一起撑过去。
这比独自活着难了千百倍。
“将军。”陈立新走上哨楼，手里端着一碗粥，粥
…。。