声音低了下来，带着一丝回忆的恍惚，“我并没有。我坐在越来越大的办公室里，看着不断增长的数字，心里却常常是空的。我住进越来越大的房子，晚上回去，却只觉得空旷和冰冷。我参加无数的宴会，认识形形色·色·的人，觥筹交错，热闹非凡，可曲终人散，一个人开车回去的路上，那种疲惫和孤独，反而更深。那时候，我常常问自己，这就是我拼尽全力想要的一切吗？为什么拥有了，却不觉得幸福？”
周正霖脸上的笑容渐渐敛去，他没有说话，只是看着韩晓，眼神里多了几分认真。
“再后来，”韩晓的语调恢复了平静，甚至带着一丝暖意，“我结婚了，有了家，有了女儿。生活变得很不一样。我开始学着按时回家，哪怕只是安静地吃一顿饭；我开始留意菜市场的时令蔬菜，学着分辨哪种鱼更新鲜；我开始知道孩子发烧到多少度该吃哪种药，知道她喜欢哪个动画片里的角色；我开始习惯深夜回家时，客厅里总有一盏为我留着的灯，厨房的砂锅里温着汤或者粥；我开始期待周末，因为可以一家人一起去公园，或者只是待在家里，她看书，我陪孩子玩积木，或者一起在厨房，研究一道新菜……”
他描述的场景，是如此的平凡，如此的琐碎，甚至在某些追求刺激和****的人听来，有些“乏味”。但韩晓讲述时的神情，却带着一种发自内心的、宁静的愉悦。
“我开始明白，”韩晓顿了顿，目光与周正霖相对，坦然，澄澈，“幸福这个东西，很奇妙。它好像跟你拥有多少，并没有直接的关系。它更多的，是一种感觉。是你深夜加班回来，看到家里有灯亮着，有人等着你的那种心安；是你成功时，有人真心为你高兴，而不是算计你能带来多少利益的那种踏实；是你失败或疲惫时，有个地方可以回去，有人能包容你的坏脾气，给你一个不需要解释的拥抱的那种温暖；是你看着女儿一天天长大，学会一个新词，画出一幅歪歪扭扭的画，扑进你怀里叫你‘爸爸’时，心里那种满得要溢出来的柔软……”
“你说我把心思放在家里，是可惜了。”韩晓笑了笑，那笑容里没有讥讽，只有一种洞悉后的平和，“可我觉得，把心思放在能让你真正感觉到踏实、温暖和快乐的地方，才是最明智的投资。事业很重要，它给了我安身立命的资本，给了我实现价值的平台。但家，给了我安放灵魂的归宿。没有这个归宿，再大的成功，也像浮萍，没有根。”
他端起已经微凉的茶，轻轻啜了一口，继续说道：“至于你说的，男人要出海，不能老停在港湾。
…。。