习惯。
“头儿。”
“盯着陈默。”
副首领把通讯器推到桌角。
“从现在起，到他站上擂台。别让他中途跑了。”
李伟点了下头。
“明白。”
转身就走。
门重新合上。
副首领拿起桌上那支笔，继续低头写字。
笔尖在纸面上沙沙地响。
一笔一划。
不急不缓。
这局棋。
稳了。
……
外城。
一条死胡同的尽头。
陈默蹲在墙角。
后背抵着冰凉的砖墙，两条胳膊搭在膝盖上。面前的地上摆着那颗暗黑色的血食。
他盯着那颗东西。
眼珠一动不动。
回去的路，封了。
王波什么都看见了。自己什么时候走的，怎么走的，从哪个方向溜的——那个四眼仔门儿清。
不参加比赛？
陈默转头看了一眼巷子口。
那个精瘦的男人靠在墙根上，半张脸埋在阴影里，露出来的半张脸上没有任何表情。
从副首领的办公室出来之后，这个人就站在他身后。
不远不近，始终二十步。
前面是擂台。
后面是死路。
陈默转回头，盯着血食。
目光里有恐惧。
但恐惧底下压着另一样东西。
更深的。更热的。
他想起天齐，想起王波分配物资时越过自己名字的那一刻。
想起苏青禾从头到尾没正眼看过自己一次。
陈默的牙咬紧了
他知道自己理亏。跑了就是跑了，没有第二种说法。
但越是理亏，胸口那团东西就烧得越狠。
因为理亏，所以连恨都恨得不理直气壮。这种感觉比恨本身更让人发疯。
他抓起血食，塞进了嘴里，牙齿咬下去的瞬间，一股滚烫的热流从舌根灌进喉咙，顺着食道往下烧。
陈默闷哼一声，身体蜷得更紧了。
巷子口。
李伟歪了下头。
眼角余光扫了一下尽头那团缩成一坨的人影。
重新收回了目光，靠在墙上。