的水友们，每一个都言之凿凿，好像已经预见了某种悲剧结局。
苏念低头看了一眼《帝师传》翻开的那一页，又看了看下一页的内容。
她没翻。
手指按在纸面边缘，停住了。
弹幕催得更急了。
“苏念你倒是翻啊！”
“急死了急死了！”
“老祖到底怎么样了！”
苏念翻开新的一页，纸张边缘碎了一小片，落在她手腕上。
探照灯的光打在这一页上，墨色不对。
前面几页朱元璋的字都是稳的，哪怕潦草也带着帝王的底气。
但这一页，字迹歪得厉害，有几笔直接划出了格子，笔锋抖得像写字的人在发烧。
苏念凑近镜头，念出声。
“洪武二年秋，北伐受挫，国库空虚。徐达困于太原，粮道断绝，将士冻馁。”
右侧屏幕上，南大礼堂的灯光整片熄灭。
黑暗持续了三秒。
再亮起来的时候，舞台上下着雨。
奉天殿。
龙椅上的老戏骨朱元璋整个人缩在椅子里，脸色铁青，手里攥着一份军报，纸张边角被他捏得皱成一团。
殿外传来脚步声。
沉重的，一步一拖。
饰演徐达的老将从舞台侧面走出来。
弹幕先静了一瞬，然后炸开。
“我靠，徐达这是什么鬼样子？”
“那是血吧？他脸上那一道是伤？”
“不对不对，他走路在瘸！”
老将身上的甲胄碎了半片，胸口的护心镜歪着，上面有一道深深的划痕。
左腿拖着走，右肩的披风已经没了，露出里面被血染透的内衬。
他的头盔不知道丢在哪里，头发散了一半，脸上横着一道已经结痂的刀伤。
他走到殿中央，单膝砸在地上。
那一声闷响比台词更先传到观众耳朵里。
“臣，有负圣恩。”
“太原城高墙厚，秋雨连月不歇，火器尽数哑火。粮草从应天出发，走到半路被元军骑兵截断三次。十万将士，已折两万六千余。”
老戏骨朱元璋的手在抖。
他把那份军报摔在御案上，站起来，又坐下去。
嘴唇哆嗦了两下，攥着扶手的手松了又紧。
“粮呢？还够几日？”
“七日。
…。。