苏念的巴掌拍在桌面上，帝师传被震得弹了起来，又啪地摔回去。
“哥哥威武！”
她的声音劈了，嗓子眼里攒了好几章的劲儿全炸出来，两只手撑在桌上，身子往镜头前凑了半个身位。
“这才是降维打击！大佬的压迫感拉满了！”
弹幕哗地涌上来，红字绿字白字搅成一团。
“苏念你冷静点！剧场里还没完呢！”
“不冷静了不冷静了，老祖太帅了我要原地去世。”
“二选一这招太阴了，朱榑现在脑子里肯定一片空白。”
苏念往椅背上靠了一下，胸口起伏了两遍才把气喘匀。她抬手指着屏幕，嘴角还带着笑，眼眶却红着。
“你们看，朱榑现在的脸。”
画面里，朱榑站在红毯正中央。
冷汗从他的鬓角淌下来，一滴，两滴，顺着颧骨滑到下颌，又从下颌尖坠落，砸在他簇新的蟒袍前襟上，洇出一小团深色。
脚边那把剑横在金砖上，寒光一跳一跳地闪。
他不敢低头看。
他更不敢看苏长青。
沉默把他压得喘不过气来。满朝文武几百号人坐在两侧，那种安静比刚才周仲达跪地求旨的时候还要重十倍。
每一秒都是煎熬。
朱榑的舌头在嘴里搅了两圈，喉结滚了一趟，终于从牙缝里挤出声来。
“苏长青！”
他的声音在抖。
从第一个字开始就在抖，像冬天被风吹歪的窗户纸，怎么绷都绷不平。
但他还是硬挺着把脖子梗起来，下巴往前探了一寸，手指又抬起来，指向苏长青的方向。
指尖在空气中画了个不规则的弧。
“你到底有什么底气敢在大殿上跟我这么说话？”
他的音量往上拔了一截，拔到嗓子快破的程度。这不是底气足，恰恰相反，越虚的人越要靠声音撑场面。
“你眼里还有没有父皇？！”
最后三个字几乎是从胸腔里吼出来的，吼到大殿顶上的灰尘又扑簌簌落了一层。
这句话落地的那一刻，大殿里响起了一阵椅子挪动的声音。
左侧文官队列，三四把椅子同时往后缩了半寸。
右侧武将席位上，好几个人端着酒杯的手僵在了半路。
弹幕齐刷刷变了色。
“完了完了完了！”
“这顶
…。。