往上提了一点，眼底是空的，像是听到了一个不怎么好笑但也不至于生气的笑话。
“外人？”
两个字从朱元璋嘴里出来，声音不大，齐王的哭声被压下去了一截。
朱元璋没再多说。他的右手从扶手上抬起来，两根手指往门口的方向点了一下。
门口的锦衣卫进来了，四个人，两个架胳膊两个按肩膀，动作熟练得像排练过无数次。
齐王被从地上架起来的时候还在挣扎，腿蹬着地砖往后蹭，嘴里的话已经不成句了，哭腔和嘶吼搅在一起。
“我跟你断绝父子关系！我不是你儿子！朱重八你不配当我爹！”
锦衣卫把他往外拖，他的脚在门槛上磕了一下，人被拽得差点摔倒，半边身子挂在锦衣卫胳膊上，头发扫在地砖上。
朱元璋靠在椅背上，右手的手指在扶手上一下一下地敲着，等齐王的叫骂声从偏殿门口拖到甬道上，远了，散了，偏殿里重新安静下来。
他的目光落到苏长青身上。
苏长青把手里的舆图卷起来，随手塞回袖子里，抬头对上朱元璋的视线，两个人隔着半个偏殿对视了一秒。
苏念盯着画面，手指掐着椅子扶手。
朱元璋光着的那只脚缩回龙椅下面，嘴角的笑还没收干净，嗓音里带着一股说不清的意味。
“帝师，择日是哪日？”
苏长青的手还在袖口，舆图的卷轴角露在外面，他没往里塞，也没抽出来，就那么一半卡在袖口，垂在身侧。
“明天。”
朱元璋的手指在扶手上停住了。
历史剧场的画面又跳了。
黑屏不到一秒，再亮的时候，光线变了，颜色变了，连空气的质感都不一样了。
城门。
京城正南的正阳门，三丈高的城门洞子底下站着一个人。
齐王。
锦袍没了，玉冠没了，腰间佩玉没了，连靴子都换成了布鞋。
一身灰扑扑的粗布衣裳，头发拿一根黑绳胡乱扎着，左脸上还带着那天被鞋底抽出来的淤青，边缘泛黄，这几天没怎么消。
他身边只有一匹马。
老得不像话的一匹马，脊背往下塌了一截，肋骨一根一根顶在皮底下。马背上搭着一个包袱，不大，松松垮垮耷着，系带子的角都磨毛了。
齐王站在城门洞外头，脸朝着城里的方向。
弹幕先冒上来了。
…。。