正统十四年，七月。
居庸关外的官道上扬起漫天黄尘，五十万大军的队列从城门口一直铺到视线尽头，旌旗被风拽得猎猎作响，马蹄和脚步声闷沉沉地砸在干裂的土路上。
苏长青站在长城的一段残垛上，手搭在城砖上面，往下看。
队列前方那辆明黄的銮驾被骑兵围在中间，龙纛在灰扑扑的天色下晃了两晃。銮驾后头跟着几千辆辎重车，有的车轴吱呀响着，有的干脆空着，连遮布都没盖严实。
粮车不够。
五十万人的粮草，他从城墙上扫一眼就看出来了，顶多撑半个月。
“主上。”
身后传来衣料摩擦的声响，一个穿暗褐色短打的年轻人单膝跪在城砖上，额头压得很低。腰间别着一柄窄刃短刀，刀鞘磨得发亮，刀柄上缠着半旧的黑布条。
血衣楼的新任楼主，苏红衣那一脉传到现在的第七代。
苏长青没回头。
“说。”
“王振的行踪已经摸清，他今晚宿在中军帐，身边只有十二个东厂番子，换防在丑时。”年轻人的声音压得很低，语速不快，每个字咬得干脆。“属下可以在丑时三刻动手，做成瓦剌奸细刺杀的样子，不留痕迹。”
苏长青的目光还落在城下那条漫长的队列上。
走在队伍中段的士兵步伐散乱，有人扛着枪走着走着就歪了一下，旁边的伍长骂了一声也没人理。后队更不像话，好几百人拖拖拉拉地落在主力后面半里地，跟赶集似的。
“杀了王振，这支军队就能打赢？”
年轻人没接话。
苏长青从城垛上收回手，拍了拍掌心的灰。“你看看底下这些兵，甲胄不齐，粮草不足，行军阵型散成一盘沙子，伍长管不住兵，将领管不住校尉，整支队伍从上到下全靠一个二十来岁的皇帝和一个太监撑着。王振死了，换个张振李振，结果一样。”
年轻人抬了一下头，嘴唇动了动，又闭上了。
苏长青转过身看着他。“大明承平日久，骨头都软了。从仁宗到宣宗再到这位，三代皇帝没打过一场硬仗，武将勋贵全在京城养膘，边军的刀都生锈了。”
他蹲下来，从城砖缝里抠了块碎石子，往城下弹了出去，石子在空中划了条小弧线，落进黄土里没了影。
“不经历一场剔骨疗毒的惨败，这江山撑不下去。”
年轻人的手指在膝盖上收紧了一下。“主上，那五十万人……”
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