有时候是在卡雅煮茶的时候。
卡格尔从背后贴上来。
卡雅手里的竹杯摔在地上，滚热的茶水泼了他自己的小腿，烫出一片红，可他连叫都懒得叫了。
他只是撑着灶台边缘，额头抵着冰凉的石头，等身后的人完事。
雪越积越厚，厚到把巢穴入口封了一半。
看守们每天要花半个时辰去铲雪通路。
笼子里的羽族冻死了两个，尸体被拖出去扔下悬崖，剩下的人挤在一起互相取暖，羽毛上结了白霜。
卡雅瘦得脱了相。
锁骨凸出来像两把刀，肋骨一根一根清晰可数。
脸颊凹下去，眼窝发青，嘴唇干裂起皮。
兽皮裹在他身上松松垮垮，腰细得堪堪一握，可那腰上布满了指痕和淤青，旧的叠新的，紫的摞着黑的。
他走路的时候腿是颤的，膝盖总是不自觉地软一下，扶住石壁才能稳住。
原本乌亮的头发变得枯黄，黏在鬓角上，怎么梳都梳不开。
可他还在笑。
那种笑越来越隐蔽，越来越细微。
只有在卡格尔背过身去、或者累极睡沉的时候，才会从他嘴角浮上来。
轻得几乎没有重量，却带着一种令人发寒的执拗。
他缩在火塘边，把冻僵的手伸到火苗上方，看着自己手腕上那一圈掐痕。
热意一寸一寸渗进骨头里。
他慢慢把脸埋进膝盖之间，肩膀微微抖动，不是哭，他在无声地笑。
哥哥。
你倒是继续啊。
你越疯，就越说明你得不到那个人。
对吧。