她转过身，端起小几上那碗温好的流食。
那是她每日亲手调的，山药研成细泥，和着米浆慢慢熬出来的米羹，稠而不腻，温而不烫，每一口都调到刚好能顺着咽喉滑下去的程度。
这一个多月来，他虽昏迷不醒，可吞咽的本能尚在。
每回喂食，只要流食淌到了喉间，他便会无意识地咽下去。
正是这一点微弱的反应，支撑着她熬过了那么多个日夜。
只要还能吃下去东西，他的身子便不会垮，只要身子不垮，他迟早会醒。
徐妙云在铺沿上坐定，像过去每一天那样，用竹匙舀了小半口米羹，用手轻轻撬开他的嘴唇，将米羹缓缓送了进去。
竹匙在他的舌面上停了一息。
又停了一息。
三息过去了。
她等着那个熟悉的吞咽。
没有来。
米羹从他微张的唇角慢慢溢了出来，顺着面颊淌下去，在枕面上洇出一小片深色的印迹。
徐妙云的手僵住了。
她不信邪地又舀了一勺，送进去，等着。
米羹再一次原封不动地淌了出来。
碗在她手里晃了一下，碗沿磕在竹匙上发出一声轻响。
她脸上所有的血色在一瞬间褪得干干净净。
常穆英刚从外面回来，便看见了她的脸色，心里咯噔一下：“妙云，怎么了？”
“他咽不下去了。”徐妙云的声音在抖，“姐姐，他咽不下去了。”
常穆英脸色一变，转身便朝门口冲：“来人，快去请太医。”