发紧。
不对。
这不对。
他昨天才跟书瑶吵成那样，人才走出来一晚上，
怎么能，怎么能因为一碗粥、一碗姜茶，就往另一个人心里去。
他林洛，成什么了。
那种见一个暖一个的人？
林洛把头埋的更低了。
他一软，就自责。
自责完，又忍不住去看钟灵替他做的这些。
一看，又软。
软了，又想起书瑶幼宁，又自责。
翻来覆去，就这么一根线，来回勒着他。
……
“你脸怎么这么红。”
钟灵忽然开口。
她探过身，抬手往他额头上一贴。
手是凉的。
额头是烫的。
钟灵的眉头一下子皱了起来。
她把手撤回去，又背过手背，在自己额头上试了试，再回来贴他的。
“发烧了。”
她站起身，语气变了，快了些，
“淋了一夜雨，又灌那么多酒。
我就说会生病。”
她端过那碟溏心蛋，往旁边挪了挪，挪到林洛够不着的地方。
“这个不能吃，发烧忌口。”
她把那碗白粥端到自己手里，拿勺子舀了一勺，吹了吹，凑到他嘴边。
“喝粥吧。我喂你。”
……
林洛张了张嘴，想说“我自己来”。
胳膊一抬。
抬到一半，那点力气就散了。
烧得他浑身发软，骨头缝里都透着酸。
别说争这口气了，连碗都快端不稳。
他讲了一辈子的骨气。
这会儿，讲不了了。