距离广场不远处的一条废弃街道上。
老库尔特跌跌撞撞地奔跑着。
他那一身旧军装已经被烟熏得漆黑，脸上满是灰尘和擦伤。
周围的建筑在燃烧，火光映照在街道两旁的断壁残垣上，拉出扭曲的影子。
在他的眼里，这不是希巴尔巴的街道，这是五十年前的战场。
“十七小队……十七小队在哪？”
老兵喃喃自语，他手里紧紧攥着那枚铁质勋章。
在他混乱的意识里，那是老狼王亲自给他佩戴上的荣耀。
“队长……你们在哪里……我回来了！”
他跑过一个被炸毁的街垒。
在那里，几具穿着贵族私兵制服的尸体横七竖八地倒着。在尸体旁边的武器箱里，赫然放着一包尚未使用的烈性炼金炸药。
那黄色的油纸包装，那红色的引信，如此的熟悉。
库尔特停下了脚步。
他颤抖着伸出手，抱起了那包沉重的炸药。冰冷的触感贴在胸口，却让他的血液瞬间沸腾起来。
前方不远处，黑色的城堡前，重型火炮和魔导机枪不断轰鸣着。
固若金汤，就像是那座牢不可破的城墙，那座坚固的黑石堡。
“冲锋……”
老库尔特把那枚铁勋章别在胸口最显眼的位置。他整理了一下衣领，挺直了脊梁。
此时此刻，他不再是那个在药店里为了几枚铜板讨价还价的落魄老人。
他不再是那个被侄子侄女嫌弃的累赘。
他是希巴尔巴革命军第十七小队的先锋。
他是希巴尔巴的战士。
他是自由的战士。
“为了自由！！冲锋！”
一声嘹亮的呐喊穿透了战场的喧嚣。
正在巷道里苦苦支撑的西比尔和雪莉等人惊讶地抬起头。
在漫天的火光和硝烟中，他们看到一个瘦小的身影从侧翼的阴影中冲了出来。
他怀里抱着炸药包，没有使用任何防御魔法，也没有任何护具。他迈着跌跌撞撞的步伐，在枪林弹雨中狂奔。
子弹在他脚边激起尘土，魔法光束擦破了他的脸颊，但就是无法阻拦他的脚步。
死神似乎也在惧怕他，惧怕着这位一往无前的老兵。
我为什么要参加这场战争？
爹妈都死了，家里还有弟弟妹妹，我有一个家要养活，我为什
…。。