京华城郊，一片人迹罕至的山坳里。
几间破败的农家院落，零落地散在荒草丛中。
墙皮剥落，门窗歪斜，看着早就荒废了。
谁也想不到，曾经叱咤明州、只手遮天的慕容家话事人慕容铮，此刻就龟缩在这里。
院子最里头的一间正屋，是这片破败中，唯一还有人气的地方。
屋里光线昏暗，门窗紧闭，弥漫着一股浓重而苦涩的药味。
一个枯瘦的老者，半倚在一张旧木床上。
此人，便是慕容铮，今年七十有八。
只是此刻的他，早已没了半分当年的威风。
满头白发，乱糟糟地贴在头皮上。
一张老脸，枯槁得只剩下一层皮，包着嶙峋的骨头。
那双曾经精光四射、能看透人心的眼睛，如今也浑浊黯淡，深陷在眼窝里。
一阵剧烈的咳嗽，从他胸腔里翻涌出来。
咳咳咳。
他咳得撕心裂肺，枯瘦的身子，蜷成了一团，仿佛随时都会断了气。
好半晌，那阵剧烈的咳嗽，才渐渐平息下去。
他摊开手帕，那上头，赫然沾着几点刺目的猩红。
他默默地，将那帕子攥进了掌心，藏了起来。
这副油尽灯枯的身子，还能撑多久，他自己心里，比谁都清楚。
守在床边的死士，见状，连忙端来一碗黑乎乎的汤药。
慕容铮就着死士的手，颤巍巍地，喝下了几口。
那药汁苦得钻心，他却像是没了知觉，连眉头都没皱一下。
这些日子，他全靠这些汤药，才勉强吊着一口气。
屋里的陈设，简陋得可怜。
一床，一桌，一椅，几样破旧的家什，便是这屋里的全部家当。
墙角堆着些发霉的药渣，空气里那股苦涩的药味，浓得化不开。
这样的地方，跟他当年那栋雕梁画栋、奴仆成群的慕容府，简直是天壤之别。
慕容铮枯瘦的手，搭在冰凉的床沿上，指甲缝里，满是污垢。
这双手，曾经搅动过明州的风云，签下过无数人的生死。
如今，却连端起一碗药，都抖得不成样子。
他还不能死。
至少，在了却这桩心愿之前，绝不能死。
他还没等到那个东山再起的机会，怎么能闭眼。
他怎么甘心，就这么憋
…。。