把扇子合拢在掌心里拍了一下，拍在肉上，声音闷闷的。
“走吧。”他说。
三人穿过狭窄的过道，走进了正堂。
李友直回身关上了门，又拉紧了窗幔——那是厚重的粗布窗幔，颜色暗沉得像干涸的泥浆，把最后一丝月光也隔绝在了外面。
昏黄的烛光下，映出三张神色各异的脸：道衍的脸瘦削而深沉，眼角的皱纹在烛光下像一刀一刀刻出来的沟壑，每一道里都藏着见不得光的东西；管时敏的脸方正而不耐，颧骨上的肉微微绷着，嘴角有一道竖纹，是经常咬牙的人留下的；李友直的脸圆润而谄媚，额头上的细汗在烛光下亮晶晶的，像一层薄薄的油。
正堂角落的矮几上，搁着一只茶碗——
和方才偏殿那只一模一样。
碗底沉着茶叶渣，水面上漂着一只死蚊子。
翅膀粘在水面上，前腿微微蜷曲，像攥着一把看不见的空气。
它已经不动了。
但它的姿态让人忍不住想：它也是飞着飞着，累了，看见一碗水，以为是歇脚的地方。
一落下去，就再也起不来了。
桌案上的三根蜡烛，烧得只剩小半截了。
蜡油顺着铜枝往下淌，在托盘上凝成一朵朵歪歪扭扭的白花——
像哭到一半就停住了的眼泪。
烛芯烧得太久了，顶端结了一颗小小的黑炭球，像一粒凝固的虫卵。
那颗黑炭球偶尔会裂开一条缝，露出里面暗红色的火芯，像一只正在缓慢睁开的小眼睛。
空气中弥漫着一股压抑的沉闷——
新茶的水汽、旧木头的霉味、蜡油燃烧时带出的焦糊气息，还有三个人各自身上带进来的夜风的冷。
几种味道混在一起，稠得像粥，让人不自觉地放轻了呼吸。
李友直殷勤地给二人斟茶。
茶壶在他手里微微发抖，壶嘴对着杯口时，抖了一下，茶水在桌面上洒了几滴——
在烛光下像几滴暗红色的血。
他忙不迭地用袖子去擦，袖口上那块茶渍已经不是第一块了，好几块新旧交叠的茶印子，像一幅褪了色的小地图。
“二位大人见谅，”他赔着笑，嘴角的弧度大得几乎要扯到耳根了，“小的手笨。笨得很。”
道衍摆手示意他不拘礼，直接开门见山。
他说话的时候，双手搁在膝盖上，佛珠在掌心里，一颗一颗地捻过去——
…。。