娄晓娥听懂了。他说的是：“滚出去，今天不接活。”
罗晓军没动。他径直走到案台前，没有废话，直接从口袋里掏出那把带有盘龙纹的铜钥匙，“啪”的一声，轻轻拍在了那张满是划痕的橡木桌上。
沉闷的声响让老头的手顿了一下。
他终于抬起头。那是一张典型的法国老派手艺人的脸，深刻的皱纹里藏着常年的傲慢与固执，一双浑浊的蓝眼睛在放大镜后面显得硕大无比，显得有些阴郁。
老头的目光在钥匙上扫过，停留了不到半秒，就发出一声嗤笑。
“这里是古董修复店，不是废品收购站。”他摘下放大镜，用一块脏兮兮的绒布擦了擦，“拿着你的废铜烂铁，滚。”
他的英语带着浓重的口音，带着毫不掩饰的轻蔑。
罗晓军眉头微皱，身体微微前倾，刚要开口，却被一只手拦住了。
娄晓娥走上前。她没有看那个老头，也没有看那把被羞辱的钥匙。她的目光，紧紧黏在案台上那件正在修复的蕾丝袖口上。
那是一件路易十五时期的男式衬衫，袖口的蕾丝断了三根经线，老头正试图用一种极其复杂的“回字结”去连接。
但这不对。
那个时代的蕾丝，为了追求轻盈，经线是加了捻的蚕丝，用硬结去接，只会让它在重力作用下再次崩断。
那是毁灭，不是修复。
一种刻在骨子里的本能，让娄晓娥完全忽略了周围的环境和对方的态度。那是通过三十年日夜不辍的针线活，喂出来的“职业病”。
“让开。”娄晓娥突然开口。
只有两个字，法语，发音不算标准，但语气冷硬。
老头愣住了。他大概这辈子没见过敢在他的店里这么跟他说话的亚洲女人。
就在他发愣时，娄晓娥动了。
她没有去拿老头的镊子。她从自己随身的小包里，摸出了一根属于她自己的，还没小拇指长的银针。
那是她父亲留下的针。针身极细，针鼻处带着一道极微小的倒槽。
她绕过案台，直接挤开了那个法国老头。
“你疯了吗！那是博物馆的藏品！弄坏了你赔得起吗？！”老头回过神来，咆哮着就要伸手去推娄晓娥。
一只大手猛地扣住了老头的手腕。
罗晓军站在他身侧，冷笑了一声，语气却格外温和：“老先生，看戏就要守规矩。乱动，手会断的。”
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