精密的编译器，没有现成的字库软件。
所有的一切，都回归到了最原始的状态。
郭文渊趴在桌子上，手里的铅笔在坐标纸上飞快地涂抹。每涂满一个格子，就代表一个二进制的“1”，留白的地方就是“0”。
“第一行，00010000……”郭文渊嘴里念念有词，眼睛熬得通红，像是个疯魔的算命先生。
罗晓军则坐在那个用废旧显像管改装的紫外线擦除器旁。
“滋滋——”
蓝紫色的光芒幽幽亮着，正在抹去那些芯片里原本属于日本游戏的记忆，准备迎接新的灵魂。
阿正也没闲着，他拿着小锉刀，一颗一颗地打磨着芯片引脚上的锈迹，手指头都被磨破了皮，贴满了创可贴。
屋子里没人说话，只有电烙铁偶尔发出的轻微爆裂声，和风扇不知疲倦的嗡鸣。
这是一场无声的战争。
他们在和那个叫做“技术封锁”的怪物肉搏。
洋人说，中文是象形文字，没办法数字化，没办法像26个字母那样轻易地塞进只有64K内存的电脑里。
洋人还说，要想用电脑处理中文，得买他们那种几十万一台的大型机，还得配上专门的汉卡。
那是赤裸裸的抢钱。
罗晓军就是要证明，哪怕是用这些捡来的垃圾，哪怕是用最笨的办法，中国人也能把自己的方块字，敲进这个数字世界的大门。
“搞定了！”
第三天凌晨，郭文渊把手里的笔一扔，瘫坐在椅子上，那张纸已经被涂得黑乎乎一片，全是密密麻麻的数字代码。
“代码……出来了。”郭文渊的声音嘶哑，像是吞了一把沙子。
罗晓军接过那张纸，手很稳。
他坐到那台自制的编程器前。这台机器更是简陋，连个外壳都没有，裸露的电线像乱草一样。