草药（她庆幸自己之前采集了很多），包扎。烈酒用完了，就用煮沸后又放凉的马奶酒代替；干净的布条不够，她就撕开自己备用的内衫。帐篷里气味混杂，血腥、药草、汗臭、还有伤口开始腐烂前那一点点甜腻的恶臭。
其木格不知何时也钻了进来，脸色苍白得像帐篷外的雪。他没有说话，只是默默地帮着诺敏按住一个因剧痛而挣扎的伤兵，递给她需要的工具，或者在她腾不出手时，笨拙地给那些还能喝水的伤员喂上几口温水。
当一个胸口插着半截断箭的士兵被抬进来时，诺敏检查后发现箭头已经深入肺腑，回天乏术。那士兵似乎也意识到了，他用尽最后的力气，抓住诺敏的手腕，喉咙里发出咯咯的声音，眼睛死死盯着她，仿佛想从她这里得到某种答案，或者仅仅是害怕独自坠入永恒的黑暗。诺敏反握住他冰冷粘湿的手，什么也说不出来，只能看着他眼中的光芒一点点熄灭。
纳雅再次出现时，帐篷里暂时安静了下来。能处理的都处理了，两个实在救不了的，已经在角落里盖上了毡毯。诺敏坐在一个空着的药箱上，双手和袖口沾满了凝固和未凝固的血迹，浑身都在不受控制地轻微颤抖，不是害怕，而是一种极度的疲惫和一种深入骨髓的冰冷。
纳雅的目光扫过帐篷，在那两具盖着的尸体上停留一瞬，然后落在诺敏身上。他没有评价她的工作，只是对身后的辅兵吩咐了一句：“把这些还能动的轻伤号挪出去，地方腾出来。后面还有。”
他走到帐篷口，又停下，没有回头，声音低沉地加了一句：“你做得不坏。”
诺敏没有回应。她看着自己这双曾经只触碰草药和清水的双手，如今沾满了血污和死亡的痕迹。帐篷外，那沉闷的轰鸣声依旧持续不断，如同催命的战鼓。她终于真切地体会到，这场西征，不是史诗，不是传奇，而是碾碎血肉与生命的、冰冷而残酷的磨盘。而她，正站在这磨盘的最边缘，试图从缝隙里，捞出几粒尚未被完全磨碎的沙砾。