。
“还有故事？”
“哼，问他去。”男人用下巴指了指摇椅方向，
“如果他还记得的话。”
维恩看向老人。他已经蜷进摇椅里，随着椅子缓慢的节奏前后摇晃。
“那算了，”维恩耸耸肩，“听他讲完，估计得天黑。”
“……你不是伊比利亚人吧？”
男人上下打量着维恩，聊了几句，他终于察觉到维恩身上那股格格不入的松弛感。
“看出来了？”
“伊比利亚可没你这么‘闲’的人。”
男人撇撇嘴，拿起一块绒布开始擦拭刚才从维恩手里拿回来的钟表，
“现在这儿的人，要么靠着审判庭的救济混吃等死，要么就像那些他们在安排下忙得脚不沾地。”
他透过擦拭干净的透镜，看了一眼维恩漫不经心的站姿。
“像你这样松散的家伙，倒是挺少见的。”
“那你一定就是前一种，混吃等死的喽？”
维恩毫不客气地回敬，男人嘴角抽搐了一下，竟没有反驳。
维恩不再多言，继续在狭窄的店铺里巡视。
地方不大，东西塞得满满当当，但实在没什么能勾起他兴趣的玩意儿。
他正打算招呼一声离开——
“铛——铛——铛——”
整点的钟鸣响起，维恩下意识地循声望向落地钟，目光却被钟座一旁的陈列平台吸引。
那里，一个巨大的玻璃瓶里，静立着一件东西。
一艘船模。
通体呈现出耀眼的灿金色，线条优雅而流畅，细节雕刻精细得惊人。
即使隔着玻璃，也能感受到它的威严。
维恩看着这熟悉的模样，一个名字脱口而出：
“愚人号？”
摇椅晃动的声音戛然而止，绒布摩擦金属的声音也消失了。
维恩察觉到异样，回过头。
柜台后的男人停下了动作，直直地看着他。
而墙角的摇椅上，老人不知何时已经睁开了眼睛。
“愚人……号……愚人……号……”
男人先回过神来，避开了维恩的视线：
“居然还有人记得它吗……”
他重新开始擦拭钟表，摇椅上的老人却仿佛打开了某个开关，喃喃的声音逐渐清晰。
一遍又一遍，固执地重复着那个辉煌又
…。。