点头。
再点头。
眼泪顺着脸颊滑落，砸在青石板上，发出极轻极轻的声响，像雨滴落在干涸的土地上。
“是我。”
她的声音哽咽，几乎说不下去。
“悟空，是我。”
“我来接你了。”
“师尊让我来接你了。”
悟空浑身剧烈颤抖。
那张毛茸茸的脸上，疲惫、沧桑、痛苦——所有的一切都在那一瞬间崩塌，像积了五十年的雪崩，像压了五十年的山塌。
它从青石上跃下。
踉跄了一步。
险些摔倒。
五十年没有这样失态过。
五十年没有让任何人看见它这样。
可此刻，它什么都顾不上了。
它几步冲到赵晓雯面前。
那双巨大的手掌伸出，颤抖着，想要触碰她，想要确认这不是梦，想要确定她真的站在面前，想要抱住她——
可它停住了。
悬在半空。
那双沾满鲜血的手，那双二十年来被迫参与过无数次劫掠的手，那双连它自己都觉得肮脏的手，那双它无数次在噩梦中看见的手——
怎么能碰她？
怎么能碰那个从清风观来的、那个带着师尊气息的、那个干干净净的晓雯？
她那么干净。
那么纯粹。
那么像当年的清风观，那么像当年的阳光和山风。
它不配。
它配不上。
赵晓雯看着它那双悬在半空的手。
看着它眼中一闪而过的——
自卑。
那自卑像一根刺，狠狠扎进她心里。
五十年了，它被逼着做了多少它不愿做的事？
五十年了，它独自背负了多少它不该背负的东西？
她抬起手。
轻轻握住它悬在半空的爪子。
那爪子粗糙，冰凉，指尖还残留着某些洗不掉的血迹，指缝间还有干涸的泥垢。
可那温度——
那温度，是活的。
是真实的。
是悟空。
她把那只爪子贴在自己脸上。
闭上眼睛。
感觉那粗糙的触感，那微微颤抖的力度，那透过皮毛传来的、属于悟空的温度。
“悟空。”
…。。