1880年5月初，一个星期六的下午。
圣日耳曼大道117号公寓春意盎然，客厅摆了不少刚刚买回来的鲜花。
客厅里艾丽丝在“咔哒咔哒-叮”地打字；佩蒂则一边哼着歌儿，一边把鲜花插进不同的瓶子里。
随着一阵打字机的开合声，艾丽丝把刚刚敲打完的《血字的研究》誊清稿，又交给莱昂纳尔让他修改。
艾丽丝显然格外关注这个故事：“莱昂，这部，和你过去写的都不太一样……”
莱昂纳尔饶有兴趣地问：“哦？哪里不太一样？”
艾丽丝想了一下才回答：“更……惊险，更刺激，也更恐怖……我从来没有读过这样的，说不太上来。
这世界上真有‘夏洛克·福尔摩斯’这么聪明的人吗？”
莱昂纳尔笑了起来：“不仅是你从来没有读过，法国、英国……欧洲的读者也都没有读过。
‘夏洛克·福尔摩斯’是有原型的，是一个英国医生，以后你会有机会见到他的。”
艾丽丝还想说什么，被一阵急促的敲门声给打断了。
佩蒂的歌声也戛然而止，客厅里传来她走向门厅的脚步声。
门外，是居伊·德·莫泊桑。
他的样子比之几个月前那个风雪夜更骇人，汗水把头发黏在额前，眼睛空洞无神，嘴唇失去了所有血色，还不住地颤抖着。
莱昂纳尔已经猜到发生了什么：“居伊，是福楼拜先生他……？”
莫泊桑猛地抓住莱昂纳尔的手臂，声音嘶哑：“莱昂……老师……他……走了……”
莱昂纳尔沉默着，扶稳莫泊桑。
他并没有惊慌失措，他早就知道居斯塔夫·福楼拜将在今年逝世，只是忘记了具体的时间。
自从福楼拜年初那次发病之后，他的内心深处一直在等待着这一天的来临。
此刻，靴子终于落地，他内心只有沉重的悲恸，没有突如其来的惊骇。
莫泊桑的声音如同梦呓：“这次不是病倒，也不是危险，是真正的……去世了！
电报……费尔坦医生……已经确认了，死亡。”
他从皱巴巴的外套内袋里掏出一张纸片，递向莱昂纳尔，手指抖得厉害。
莱昂纳尔没有立刻去，只是点了点头：“我明白了，居伊。进来，先坐下。”
他半扶半抱地将几乎瘫软的莫泊桑搀进客厅，让他陷进那张柔软的沙发里。
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