“第二，皮尔·卡丹集团出资两百万美元，负责引进两条西德的自动化生产线，以及开放欧洲百分之三十的销售渠道，折算股份49%。”
“第三……”娄晓娥顿了顿，目光扫过那卷土布，“所有设计稿，我有最终拍板权。我们要做的不是法式时装的中国代工厂，而是东方美学的全球策源地。”
院子里只剩下翻纸的声音。
皮尔·卡丹看得很快。越看，他的脸色越凝重。
这份策划案太专业了。
从股权架构到退出机制，从品牌定位到市场预估，甚至连未来三年的财务报表预测都做得滴水不漏。这根本不是一个裁缝能写出来的东西。
卡丹抬头，深深看了罗晓军一眼。
“这东西，是你写的？”
罗晓军耸耸肩，给娄晓娥把大衣往上拉了拉：“我就是个倒爷，只会算账。这东西，是晓娥在巴黎那几个晚上，熬着夜一个字一个字敲出来的。”
那几个晚上，罗晓军睡不着，就看着妻子的背影。
他知道她在怕。
怕红星厂的兄弟姐妹没饭吃，怕父亲留下的手艺断了根，怕在洋人面前直不起腰。所以她逼着自己从一个设计师，变成了一个企业家。
“51%。”卡丹合上文件，手指在封面上敲击。“你们中国人讲究‘中庸’。为什么要在股份上寸步不让？”
“因为这是底线。”娄晓娥寸步不让，“在我们的地盘上，得听我们的。”
“如果不答应呢？”翻译插嘴。
“那我们就找别人。”罗晓军接话，那调子轻松得跟聊晚饭吃啥似的，“日本人，美国人，甚至意大利人。虽然他们的牌子没您响亮，但只要我们把这策划案往桌上一拍，再加上那张《费加罗报》的头版，您觉得，有没有人愿意赌一把？”
这是一招狠棋。
也是一步险棋。
皮尔·卡丹沉默了很久。
他看着这个破旧的四合院，看着墙角那堆煤球，看着晒在铁丝上的干辣椒。这里的一切都和巴黎的香榭丽舍大道格格不入。
但他又看向那卷土布，看向娄晓娥那张不施粉黛却依然动人的脸。
这里有一种生命力。
一种如野草般压不住、烧不尽的生命力。
那是他在死气沉沉的欧洲时尚圈里，已经很久没见过的东西。
“笔。”卡丹突然开口。
助理慌忙递上一支金笔。
…。。