他把“忠”字当成了可拍卖的贡品，把“誓死效忠”变成了“价高者得”。他卖的不是官职，是信仰。
是那些少年在寒夜里咬牙坚持的信念，是那些母亲在村口烧香祷告的期盼，是那些父亲临终前攥着儿子手说“你替我守好大汉”的遗言。
一腔热血，十年苦练，竟不敌那碎银几两。
张角的手指在袖中攥紧，指甲深陷掌心。他想起自己在巨鹿的茅屋中，为贫民熬药时，那些孩子问：“张道长，天子真的会保护我们吗？”他无言以对。
如今他站在甘泉宫前，看着这些沉默的少年，忽然明白：不是大汉要亡，是它自己亲手杀死了自己的魂。
不愧是你啊，汉灵帝。
你把天子的剑，当成了算盘上的珠子。
你把帝国的脊梁，当成了市集上的牲口。
劳资要是汉武帝，棺材板都压不住，高低得起来抽你这个不肖子孙两巴子——不，我要让你跪在羽林营前，亲手把那三千金的卖官榜，一页页撕碎，烧成灰，撒在这些孩子脚下的土地上。
他们配得上比金钱更崇高的东西。
他们配得上，一个值得他们用命去守护的王朝。
可惜，这个王朝，已经死了。
“圣上，人带到了。”扈依铭躬身垂首，声音低如檐角风铃，却字字清晰，回荡在空旷冷寂的甘泉宫正殿。
扈依铭身后灰袍道人，步履蹒跚，衣襟染尘，发髻散乱，却无半分惊惧之色，仿佛不是步入刑场，而是踏进一座久候的道观。
殿内烛火摇曳，映得金砖地面如凝血。
九鼎香炉中，龙涎香早已燃尽，只剩一缕青烟，如游魂般盘旋，却始终无法驱散那股挥之不去的腥甜——那是近七日来，被拖出殿外斩首的“方士”们留下的血气，混着夜露与寒霜，渗入梁木，沁入砖缝，连御猫都不敢靠近。
刘宏斜倚在蟠龙金榻上，龙袍松垮，腰间玉带歪斜，双眼布满蛛网般的红丝，眼窝深陷，颧骨嶙峋，仿佛一夜之间被抽去了魂魄。
他不是没见过术士——从天师道的符水，到昆仑派的丹丸，从西域来的星象师，到南越献上的通灵龟甲，他都试过。
每一次，他都怀着近乎虔诚的期待，盼着能睡上一觉，哪怕只是一刻钟，不再梦见那座无门无窗、血雾弥漫的青铜巨殿，不再听见那低语如潮、自地底升起的“陛下，该还了……”
可每一次，天亮之后，那梦依旧如影随形，甚至更清晰了——他
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