攥紧了。他站在桌子的这一头，父亲坐在桌子的那一头，两个人之间隔着那张摊开的电报和一盏正在烧尽的油灯。他在努力理解这些话的意思——他在英式学堂里学了十年合同法和商业惯例，没有一门课教过他“规则背后还有暗门“。他忽然觉得那些年在槟城读过的厚书有些轻了，像是灌了太多空气进去的泡泡，一戳就破了。可他也知道，父亲的那些话不是全部，他用半辈子的交情、人情和没有写在纸面上的默契撑起来的那个世界也有自己的暗门——只是那些暗门他还没学会怎么开、怎么看、怎么在门被关上之前先跨过去。
“阿爸，“他开口说，声音比方才低了一些，像是在吞咽什么很硬的东西，“那这笔单子——“
“我来处理。“张振勋把电报折好收进袖筒里，抬头看了他一眼。那目光里的锐利已经收了回去，恢复了平时那种沉沉的、带着一层旧布般厚度的温度，“你记住就好。下回再改什么东西之前，先让人看一遍，看仔细了再落笔。“
他站起来往外走，经过张应郎身边的时候停了一步，伸手拍了一下他的肩膀。那一拍不重，可掌心落在肩胛上的时候有一种温热的、带着烟草和泥土气息的实感。“不是不行。“他说，“是太快了。急什么。日子长着呢。“
办公室的门在他身后合上了。张应郎站在桌前，看着那盏灯，伸手拨了一下灯芯，火苗跳了一下又稳住了，把桌上那份已经被收走的电报曾留下的空白照得亮了一瞬。他站了很久，直到灯油慢慢烧下去，火苗矮了，暗了，他才转身走出门去。外面的雪停了，院子里铺着一层薄薄的白，月光照在上面，把整个院子变成一面巨大的、模糊的镜子。他踩在雪上走进院子里，靴子底下发出咯吱咯吱的声响，一步一声，像某种在数着什么的计数。他站在院子中央，仰头看了一会儿月亮，然后低头看着自己的鞋尖。鞋尖上沾着雪，正在慢慢融化，渗进皮面的纹理里去。
“不急。“他把这两个字在心里默念了一遍。他清楚知道自己在这个家里的位置，今天也算是知道了自己在父亲心里的位置了。
他呼出一口白雾，转身朝自己的住处走去。靴子踩在雪上的咯吱声慢慢远去了，被夜色吞没了。
第二年春节，张振勋把所有儿子都叫到了烟台。
张应郎特意回去大埔，把陈珏接到了烟台，二房张彬郎、三房张美郎从巴达维亚赶了过来，张元郎跟着朱月芝也从新加坡到了烟台。这段时间，张振勋又陆续多娶了四位姨太，包括新加坡一位华商的女儿、槟城当地一位
…。。